Бажен Петухов – поэт от Бога, в 19 лет ставший членом Союза писателей России. Произошло это в 1989 году, когда вступить в союз было ещё отнюдь не просто. У Бажена – лёгкий и светлый, с грустинкой, мир изящных серебряных стихов. В нём безраздельно царствует возвышенная лирика, срастворено тонкое благородство души и чувствуется органическое единство автора с природой – великим творением Божиим. Бажен поражает русско-есенинской свежестью поэтических образов, чистотой и глубиной образного языка, знанием темы. Его отец – один из ведущих специалистов России по травам. Именно от него у Бажена такое дивное сыновнее чувство любви к «боровиковому» лесу и разнотравному полю, к синим василькам и ясным ромашкам, к «прорези» луны в ночных облаках и яркому солнцу, к облакам и «бледным бивням молний», к косому дождю и порывистому ветру.

Читая Бажена, вновь ощущаешь свою полуутраченную русскость, и омываешься горячими слезами покаяния, и чувствуешь, как в сердце твоём зарождается волна священного гнева на то, что твой родной и любимый народ вот уже как век корчится в жизненной бессмысленности вдали от Бога.

***

Почему все мы так не спешим
Человеку добро подарить…
Для чего нам вершины души,
Если некому их покорить?

***

Моей души скалистые вершины
Окутал век созвучием седым…
Карабкался по веточкам крушины
Длиннобородый старикашка-дым.

***

Брезжил свет едва-едва,
Улыбнулся нам прохожий.
Наши быстрые слова
Были на цветы похожи…

***

Вокруг пруды случайных глаз
И то, что от любви осталось…
А март стучал в окошки касс
И спрашивал билеты в старость.

***

Ветвей берёзовых излучины
Ладонью ловят птичий гам.
Скрипят весёлые уключины
Ещё заснеженным лугам…

***

Песня сосен звенит, отражаясь в воде.
Ищет лес её звуки в своей бороде.
Соловьиные трели пасут облака
И звенит безответной свирелью река.

***

Как при свечах, при молодой луне
Стоит Земля в сиреневом убранстве.
И вечность зарождается в пространстве –
И потонуло время в тишине...

***

Туда, где аккорд комариный не слышен
И колется ветер лучами…
По розовым вспышкам алеющих вишен
Плывёт золотое молчанье,

***
Где просвет между хвоей глубок,
Там туч океанская пена.
Тянул ко мне листья зелёный дубок,
Пытаясь достать до колена.

***

В бору, где комары чертили
Ведьмины круги.
Мухоморы шляпки утопили
И поют шаги…

***

Я весь ушёл в себя, и мысли бестолково
Сплелись как змейки наподобие клубка.
И стих предстал, он был как гриб боровый,
И рифмой очернён слегка.

***

Ночь вонзает молний бледный бивень,
Домики чужие… Как вчера
Сыпанул черешней поздний ливень
На ладонь латунного ведра.

***

Шумит водопадик у мелкой реки
И бегают волны наперегонки.
В оттенковой прелести спит ручеёк.
И лучик у солнца от тучек продрог.

Перейти к содержанию номера